GALATEAS
La exposición “Galateas”, de Fabiola Ubani, se inscribe dentro del desarrollo del programa de colaboración entre la Casa de Canarias, en Madrid, y la Consejería de Cultura y Patrimonio Histórico y Cultural del Cabildo de Gran Canaria, suscrito con el objetivo común de contribuir a la proyección exterior de los artistas canarios residentes en las islas, al tiempo que, en un viaje de ida y vuelta, pretende potenciar la presencia en Gran Canaria de los creadores isleños afincados fuera de las fronteras insulares. Fabiola Ubani recoge el testigo de muestras anteriores y afirma la voluntad de continuidad de un proyecto de singular importancia como éste, lleno de mutuos y recíprocos enriquecimientos artísticos y de perspectivas de difusión.
En su exposición en la Casa de Canarias, en Madrid, Fabiola Ubani nos propone una atractiva y original recreación del mito griego de Galatea, cuyo nombre significa “blanca como la leche”. Son dos las versiones más extendidas del mito. Una habla de una nereida de Sicilia amada por Polifemo a quien ella rechaza por amor a Acis, pastor que encuentra la muerte a manos del cíclope, celoso. Al cabo, Galatea convierte la sangre del pastor muerto en el caudal líquido del río siciliano que lleva su nombre. Teócrito, en el 275 antes de la era cristiana, dedicó dos poemas a la leyenda, al igual que hizo luego Góngora en su célebre “Fábula de Polifemo y Galatea”.
La otra versión, quizás la más conocida, se refiere a Pigmalión, rey de Chipre, quien, alejado de la compañía femenina, esculpió en marfil la estatua de una bellísima mujer. Enamorado de su criatura, en una celebración en honor a Venus Pigmalión pidió a la diosa que su escultura cobrara vida. Por dos veces la besó y, al fin, el marfil se hizo carne viva y vida latente. Ovidio, en “Las metamorfosis”, sin dar nombre a la estatua, contó la historia. Y el mito, con el ocurrir del tiempo, se propagó a la pintura, como nos recuerda “El triunfo de Galatea”, de Rafael, o la “Galatea de las esferas”, de Dalí. También Händel le dedicó una ópera. Y nuestro Cervantes lo hizo novela pastoril a orillas del Tajo, con dos pastores Elicio y Erastro, enamorados de una Galatea que apreciaba más su independencia y libertad y desdeñaba a sus enamorados. Cervantes nunca llegó a publicar la segunda parte de “La Galatea”, pese a que el cura y el barbero salvaron a la primera en la conocida escena de la quema de libros del “Quijote”. Creo que las “Galateas” de Fabiola Ubani tienen más que ver con Pigmalión y su obra que con el amor tortuoso y fatal de la nereida siciliana. Y me explico.
En las inquietantes y turbadoras fotografías que la artista nos presenta, la belleza de la desnudez del marfil ha sido sustituida por envoltorios plásticos transparentes y la tersura de la piedra blanca se vuelve fijeza inmóvil de maniquíes estáticos. De vez en cuando, es la misma carne del cuerpo humano la que se cuela y acompaña las figuras inanimadas. Pero incluso el pálpito de la vida aparece remoto, ajeno, extraño y extrañado de la realidad misma. Aquí prevalece la quietud, la inmovilidad, la espera. Siempre inquietante, intensa e íntimamente perturbando los sentidos. Y no sólo la mujer y los maniquíes femeninos. También ocurre cuando son masculinos los modelos fotografiados. ¿Qué aguardan estas figuras en su quieto y mudo desasosiego, un desasosiego que sienten propio quienes las observan? ¿Qué las inmoviliza bajo sus embalajes transparentes? ¿Por qué esa abrumadora soledad, aun en compañía? Tal vez esperan, como la Galatea de Pigmalión, un hálito misterioso, un prodigioso impulso que se filtre por sus poros y les conceda el don de la existencia verdadera… ¿Dónde encontrarlo?, ¿cuándo será cierto?… parecen preguntarnos estas “Galateas” de Fabiola Ubani. Tal vez vivir plenamente sólo sea entonces esperar un Pigmalión que nos rescate de la condena a la soledad. O ser Pigmalión mismo. Tal vez. En esa incertidumbre nos deja la artista.
Ciertamente, las fotografías de Fabiola Ubani no son en esta ocasión un simple instrumento para meramente reflejar la realidad detenida en un instante, sino que proponen una doble recreación. Esto es: la manipulación, la transformación deliberada de aquello que se retrata para convertirlo en “otra cosa”, y, aún más allá, la relación conceptual con el mito que las origina y que sustenta la intención de la mirada. Y ese es otro de los méritos a añadir en una muestra plena de calidades.
SABAS MARTÍN
DISTURBING GALATEAS
The exhibition “Galateas” by Fabiola Ubani is part of the collaborative program between the Casa de Canarias in Madrid and the Department of Culture and Historical and Cultural Heritage of the Cabildo of Gran Canaria, established with the shared goal of promoting the external projection of Canary Islands artists residing on the islands, while, in a round-trip approach, aiming to strengthen the presence in Gran Canaria of island creators based abroad. Fabiola Ubani takes up the baton from previous exhibitions and affirms the desire to continue a project of such singular importance, full of mutual and reciprocal artistic enrichment and opportunities for dissemination.
In her exhibition at the Casa de Canarias in Madrid, Fabiola Ubani offers an engaging and original reinterpretation of the Greek myth of Galatea, whose name means “white as milk.” There are two widely known versions of the myth. One tells of a Nereid from Sicily loved by Polyphemus, whom she rejects out of love for Acis, a shepherd who meets his death at the hands of the jealous cyclops. In the end, Galatea transforms the blood of the slain shepherd into the flowing waters of the Sicilian river that bears his name. Theocritus, in 275 BCE, dedicated two poems to this legend, as later did Góngora in his famous “Fable of Polyphemus and Galatea.”
The other version, perhaps the better known, concerns Pygmalion, king of Cyprus, who, avoiding female company, sculpted in ivory the statue of an extraordinarily beautiful woman. Falling in love with his creation, during a celebration in honor of Venus, Pygmalion asked the goddess to bring his sculpture to life. He kissed it twice, and finally the ivory became living flesh and latent life. Ovid, in Metamorphoses, recounted the story without naming the statue. Over time, the myth spread to painting, as seen in Raphael’s “Triumph of Galatea” or Dalí’s “Galatea of the Spheres.” Handel even composed an opera on it. Cervantes, for his part, turned it into a pastoral novel on the banks of the Tagus, featuring two shepherds, Elicio and Erastro, in love with a Galatea who valued her independence and freedom above her suitors. Cervantes never published the second part of La Galatea, even though the priest and the barber saved the first part in the well-known book-burning scene of Don Quixote. I believe that Fabiola Ubani’s “Galateas” are more related to Pygmalion and his creation than to the tortuous and fatal love of the Sicilian Nereid. And I will explain why.
In the unsettling and disturbing photographs that the artist presents, the beauty of ivory’s nakedness has been replaced by transparent plastic wrappings, and the smoothness of the white stone gives way to the immobile stillness of static mannequins. Occasionally, it is human flesh itself that slips in to accompany the inanimate figures. Yet even the pulse of life appears remote, alien, and estranged from reality itself. Here, stillness, immobility, and waiting prevail. Always unsettling, intense, and intimately disturbing to the senses. And not only in the case of women or female mannequins; the same occurs with male models. What do these figures await in their quiet and silent unease, an unease that the observer feels as their own? What immobilizes them under their transparent wrappings? Why such overwhelming loneliness, even in company? Perhaps, like Pygmalion’s Galatea, they await a mysterious breath, a miraculous impulse that seeps through their pores and grants them the gift of true existence… Where to find it? When will it be real? These Galateas of Fabiola Ubani seem to ask. Perhaps to live fully is, then, to wait for a Pygmalion to rescue us from the sentence of solitude. Or to be Pygmalion oneself. Perhaps. It is in this uncertainty that the artist leaves us.
Certainly, Fabiola Ubani’s photographs are not, on this occasion, merely instruments to capture reality frozen in a moment, but propose a double recreation. That is, the deliberate manipulation and transformation of what is portrayed into “something else,” and beyond that, the conceptual relationship with the myth that inspires them and underpins the intention of the gaze. And this is another merit to add to an exhibition already full of qualities.
SABAS MARTÍN